Acá estamos. Sentados junto a la mesa. Y en la mesa el plato de sopa. Acá estamos. En este tiempo. En estos días. Ahí vos. Acá yo. Trazaré una línea. Allá vos. De este lado de la línea he de estar yo. Yo te veo del otro lado de la línea. Vos debés tener alguna imagen de mí. Tu pelo está allá. Mis huesos de este lado. Mi voluntad en este lugar. La reliquia del amor en tu solapa. Aquí mis dedos. Mis manos. Mis pies. Del otro lado de la línea tus labios. Tu rodilla. Tu corazón. Justo en este lugar mis pensamientos pudorosos y mis pecados. Tras la línea tu gota sexual y tu esperanza. Tu lágrima. Mi ojo. De la línea para allá vos. De la línea para acá yo. Vos con tus perfumes de azahar. Yo con mis secretos de esencia. Y la excelsa línea recta que cruza por la sopa. Y todo el sombrío paisaje del silencio que sedimenta en esta ciudad pantano. En este tiempo enmarañado. En estos días siniestros. Y la línea que se hace muro de piedras acuñadas. Vasto muro. Frontera inconmovible. Vos y yo partidos. Y la línea que se torna cordillera y yo que no soy un montañista capaz de escalar sus alturas. Y yo que no soy un astronauta que pueda peregrinar hasta el planeta donde estás. Por la línea y su lógica. Podría afirmar que todo hace equilibrio sobre esa línea. Y yo que no soy un torbellino de luz digno del infinito laberinto de galaxias que nos disocia. El universo construido no admite ya definición ni medida. Excede hasta lo inaudito la simpleza de una línea trazada sobre la mesa.
Y la sopa se enfría.
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